han kisade och kikade ovanför glasdisken som inte längre immade, men var svagt ogenomskinlig av kalk och antagligen tidigare på dagen hade immats när kycklingen fortfarande var kyckling och inte sorgliga klimpar i trött sås. han vägde sitt val väl, för det var tungt och ovärderligt. Tjejen där bakom var glad och välskodd men kort i rocken och lade nacken i veck för att möta hans blick. Hon frågade i ett leende: vad vill du? ha, menar jag...
mannen sa: jag tar en burk bukfett till det recicitiva eländet och pekade på lysande skylt nummer tre, kyckling med linser och spenat
hon svarade: vi har ingen turk tamejfan en söndag, svarade hon och tittade oförstående i taket
jag stod förstummad, bristen på kommunikation var total. de log båda två och det slog gnistor. inte som ett fyrverkeri men som två flintstenar som hamnat samman med olycksalig kraft.
Jag förstod att denna avsaknad av ett gemensamt språk skulle antagligen leda till missförstånd och onödigt kiv, men för stunden bidrog den till spänning och en känsla av mystik som de båda drog stort nöje ur.
Hon log igen utan att säga något och lade försiktigt på en tallrik med olika fack lite av de tre grytor hon hade att bjuda.
Han log igen och sa, tack så mycket
